PIENSAS DIFERENTE, VOTA DIFERENTE

jueves, 30 de diciembre de 2010

LA MEDITERRÁNEA, QUERIDA AMIGA

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Y es cierto amiga mía, los vientos de Agosto azotan la Mediterránea, la revuelven, son cambiantes y la desordenan, y de noche duermen y la calman. Y si de día sopla la Tramontana, el cielo se abre con un azul de limpio zafiro y de noche la Luna se reflejará en todo su esplendor.
Y sí, es cierto, el barquero, aún agitado por el difícil navegar del día, disfruta y se regodea ante tal espectáculo.
¿Qué siente? Se pregunta entonces. Supongo que la fascinación del contraste, de una mar tan mansa como traidora.

Mis amigos dicen que tengo un acuerdo con la Mediterránea, que de noche ella me dice como será de día.
Hubo un tiempo, cuando todavía no sabía escuchar el ruido de las suaves olas al romper de noche, que me sentí engañado por las Nereidas.
Joan y yo salíamos con dos madrileñas, preciosas y extremadamente valientes. Les apetecía navegar, miré el tiempo, miré la mar y nos lanzamos a la aventura de una complicada travesía. Estuvimos a punto de naufragar, la pericia de mi amigo y la decisión de tomar una temeraria y afortunada maniobra en el momento preciso, nos salvó del desastre.
Aquel día, solo llegar a puerto, tomé la determinación de aprender el lenguaje del mar. A partir de entonces escuchaba y medía su sonido, si seco o dulce, si rápido o lento, si corto o largo; y su suspiro cuando recula con arena o sin ella, profundo o superficial, bronco o tierno...
Las olas pueden ser pequeñas, tanto que el marino las confunde con la mar llana, pero su interior esconde la esencia de lo que son.
Y sí, es cierto, la Mediterránea de noche me dice cómo será de día, pero sin haber pactado acuerdo con ella.
La gente de tierra dice que la mar es traidora, que miente tan bien, que hasta al entendido engaña. Y no es cierto, la Mediterránea no engaña sino que tiene su propio idioma.
Al viajero le gusta entenderse con la gente y si no hace un esfuerzo, solo platica con los pocos que hablan su idioma. Pregunta con el suyo y casi siempre se le responde con el de la tierra que pisa; y cree que le dicen uno, cuando son dos, pero no se siente engañado, porque sabe que no entiende. La mar es igual, y creer que miente, cuando no se tiene interés en aprender su parla, es de náufrago iluso y prepotente.



Un beso con aroma de la Mediterránea.



Solo hay dos cosas infinitas en el mundo: el universo y la estupidez humana.
(Albert Einstein)

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martes, 14 de diciembre de 2010

AL FONDO DEL RINCÓN

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Quizá sean de los pocos valientes que quedan en Israel




Mi casa es pequeña, algunos amigos del blog la conocen. Un piso situado en el extrarradio de Barcelona, que gracias a la frágil mejoría de Amara, estoy pintando y arreglando como merece.
Bajo nuestra cama hay dos cajas de plástico con ruedas, en una Amara guarda los apuntes, exámenes y libros de texto de nuestros hijos, con la esperanza que un día los reclamen; en la otra guardo una ingente cantidad de libretas, todas baratas, de espiral y de la misma medida. Hace mucho tiempo la abrí, separé algunas, las numeré, las releí y las volví a guardar, de ellas extraje una parte de las historias de mi viejo blog, no todas, puesto que en su momento autocensuré la parte más comprometida de una etapa entera. Paradójicamente esta historia la titulé como los papeles de Pombo, cuando era la única no escrita y para la que más tuve que remover mi memoria.
Ahora, al desmontar los muebles he vuelto a abrir las cajas y he repasado estas libretas, junto a otras que todavía no había ordenado, y me he sorprendido a mi mismo.
La historia de la que hablo empieza a mediados de los setenta y termina en el setenta y siete, demasiado pronto para unos entre los que me encuentro, y en su justo momento para muchos y para nuestros asociados jefes.
Jefes... una palabra malsonante dadas las circunstancias, pero, por mucho que busco, no encuentro otra mejor.
Por entonces vivía, primero en la que consideré mi primera casa, comuna o como se le quiera llamar, lo cierto es que para mí era mi familia, después con Joan y Carla.

Hace poco explicaba, que cuando mi amigo se enteró que escribía un libro, me preguntó en qué basaba la historia.
-Es una novela- le respondí para tranquilizarlo y evitar preguntas incómodas, y me miró con una sonrisa. Comíamos en un pequeño restaurante y de fondo tocaba un grupo de jazz, nada mejor para un encuentro con mi amigo-hermano. Y me confesó que por entonces y aún ahora, también escribía, que paraba el coche, la moto, se apeaba y escribía en una libreta lo primero que se le ocurría.
-Guardo unas pocas de aquel tiempo- me dijo sin ánimo de enseñármelas. Y es que Joan no es tan exhibicionista como yo.
Nunca lo hubiese imaginado, mi amigo hacía lo mismo que yo, incluso cuando Carla nos había abandonado por otro hombre y mantuvimos nuestra convivencia tres años más.
Yo también escribía en la intimidad. A menudo me desplazaba con el coche hasta un pequeño rincón de la Rabassada, desde donde se veía la parte suroeste de la ciudad y escribía mi historia y mis inquietudes. Otras veces lo hacía en la soledad del barco, cuando bajaba al puerto para limpiarlo y me encerraba en el camarote noches enteras; o en el despacho de mi taller de moda, entre trabajo y trabajo, igual que hago ahora, pasados más de treinta años.
La primera vez que las abrí, hace seis años, me avergoncé de la calidad de mi escritura; ahora ya no, he perdido mi vergüenza y vuelvo a reírme de mi mismo. Hacía mucho que no lo hacía, tanto que casi no recuerdo, pero sí que entonces, entre risa y risa, y burla y burla, casi rompí mi mundo y el de otros muchos.

De esta historia llevo escritas setenta y cinco mil palabras. Cuando la haya repasado, supongo que quedarán sesenta mil y cuando la haya terminado no debería pasar de ciento veinte mil.
Con qué facilidad hablo de números, cuando todavía no sé cuándo voy a terminarla ni lo que me va a costar.
Esta historia se titulará: el poder de una convicción o el enigma de Popol, el nombre con el que mi amigo Pierre me bautizó vocalizado en castellano, utilizado por mis camaradas y mi familia adoptiva, la auténtica.

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sábado, 11 de diciembre de 2010

DIARIO DEL AIRE: WIKILEAKS

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Publico íntegramente la última entrada de Gatopardo. Es la segunda vez que lo hago en seis años. La situación lo requería.

 

DIARIO DEL AIRE: WIKILEAKS: ENTRE EL SECRETO Y LA VERDAD, QUE VENZA LA VERDAD

20101209110825-hadi-mizban.jpgJueves 9 de diciembre de 2010
      No lo puedo expresar mejor y con más inteligencia, así es que os ruego paséis por la bitácora amiga "Diario del Aire", para leer el artículo WIKILEAKS: ENTRE EL SECRETO Y LA VERDAD, QUE VENZA LA VERDAD y secundéis la Campaña de Firmas para luchar contra el oscurantismo, el secretismo y los perversos  enjuagues de los poderosos a los que hemos entregado nuestro voto, que usan para defender sus intereses espurios, gracias a nuestra ignorancia.
      De nada, ya sabeis que me gusta ser útil.
Gatopardo
Foto de portada de Hadi Mizban: "Irak,  juegos de guerra". Baghdad.
09/12/2010 04:08. Editado por Gatopardo enlace permanente. RECOMENDAMOS
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miércoles, 8 de diciembre de 2010

DE COMENTARISTA

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Si un día pasáis por NY, intentad coger el metro en la 59, quizá os encontréis con Geechee Dan (su nombre real es Daniel Small), un indigente que suele cantar con solo la ayuda de un reproductor, temas de Otis Redding, sin que la SGAE le reclame nada. En este vídeo le acompaña un "amigo", muy típico en la ciudad de los rascacielos. Allí cualquiera es tu buddy o tu friend, que más o menos...


Hace unos días Juan Carlos Rodríguez Ibarra escribía un artículo en la Tribuna del País, y de este salió otro en el blog de Fedea: Nada es Gratis, en el que participo como comentarista, unas veces con acierto, otras no tanto y algunas siendo borrado por la censura. Este ha sido el caso.

Mi comentario:

“Presidente de la comunidad autónoma con más superávit fiscal desde la llegada de Felipe al gobierno. A cada extremeño le queda de promedio 2800€ después de entregar 1043, mientras que a un catalán 2120, después de pagar 1868; eso sin contar que aquí todo es más caro.
La verdad, no entiendo como en Extremadura existe tanto paro después de tantos años, a no ser que alguien se lleve el dinero o lo maneje con los pies.
No sé cómo lo veis, pero mientras individuos como este tengan tribuna en medios como esos, las cosas seguirán igual o peor.
Por supuesto, me han quedado un montón de cosas en el tintero.”

Y sí, dejé muchas cosas por decir, pero pensé que no debía, ya que de seguro censurarían el comentario, por mucho que no profiriera insultos ni faltase a la verdad, algo que no pude evitar. Supongo que no les debió gustar, que al leer los comentarios se viera reflejado de tal manera.
No me extraña ni molesta que este individuo disponga de tribuna en el País. Por qué no, si es de su misma ideología neoliberal; pero sí que en un sitio tan académico y apolítico, se le pueda dar cancha a un tipo tan inútil, que para amagar su incompetencia solo le queda atacar al resto, enfrentar países y soltar improperios populistas o, como ahora, utilizar su culta verborrea para predicar lo contrario que practicó.

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Vemos con asombro, no por todos, como es atacada Wikeleaks, porque oigan... es eso y no a su creador.
Y es que lo de las violaciones es una excusa. ¿Han leído en qué se basa su detención?
En España, por mucho más mandan a la mierda a la mujer denunciadora. Y me dirán que los suecos en eso van adelantados, pero no, en Suecia, en eso de la violencia de género andan muy atrasados, casi tanto como en la mayoría de los EEUU. Paradójicamente España es uno de los países que tiene más tipificaciones de delito sexual de Europa, y Suecia de los que menos.
Entonces... ¿Es que nos hemos vuelto idiotas?
No, está claro que no. Lo que sí es que nos lo hacemos. Somos los mismos que en un juicio aceptamos que el juez dude si es o no real que una mujer con moratones es acosada por su ex, por uno que dice ser su pareja, por uno que se cree excitado por la generosidad de un escote... Aunque no lo crean, nuestros jueces andan en eso, aun siendo los más sensibilizados de Europa.
Pero sí, si que lo creen y lo saben, porque todos lo hemos leído y comentado, nos hemos reído de la suerte de la infortunada o la hemos llorado sin hacer nada por evitarlo. Es más fácil seguir la corriente, hacer como si no va con nosotros. Es lo mismo que hicieron los alemanes cuando la GESTAPO primero y las SS después, llamaban a la puerta de al lado y se llevaban familias enteras al matadero.
Somos así, unos malnacidos de cojones; igual que aquellos alemanes o los de ahora, que prefieren esconder su mierda bajo la alfombra, que no quieren reconocer que veían, sabían y disfrutaban con lo que pasaba, que hacían la vista gorda cuando compraban en el mercado los objetos de la rapiña en casa de sus vecinos, de las familias previamente asesinadas, de las ciudades y aldeas rusas y ucranianas, después de haber masacrado sus habitantes.
Nos escandalizamos cuando descubrimos que nuestros gobiernos tratan de criminal al mensajero, a Couso, a Assange.
-Callen a su familia, a su abogado, a su periódico- exigió el americano, de la misma manera como hizo nuestro particular malnacido, presidente honorífico del PP, con los padres de Enrique Ruano, cuando le recordó que aún le quedaba una hija a la que cuidar. Y nuestro gobierno, solícito, corrió para que Pumpido cumpliera sus deseos. El asesino no es culpable sino el reportero que intentaba enseñar lo que pasaba.
Hoy el culpable es Assange, no los estúpidos embajadores, que lo son por haber ayudado con dólares al partido y no por méritos; tampoco sus valientes marines, asesinos de niños, violadores y mercenarios por un plato de mal contadas lentejas. Y la víctima, ¿quién es para él, para todos los gobiernos? Pues el embajador, el francotirador que mata a un médico y a un enfermero, el que ametralla una ambulancia o a civiles que pasean por su calle, el que viola a una chica y después mata a su familia. Son esos, con la venia de nuestro gobierno de turno, que le ríe la gracia.
Wikeleaks seguirá publicando, aunque sea a distancia. Cientos de webs han recibido cientos de miles de documentos y los guardan para editarlos cuando convenga. Pero... ¿tan importante es? ¿Por qué se molestan en intentar cortarle, a todas luces ilegalmente, su medio, si es absolutamente inofensiva?
La gente se escandalizará, se rasgará las vestiduras en plan Pilatos y hasta hará chistes mordaces sobre el tema, igual que los hacía con Franco; pero se quedará en casa viendo su serie favorita: Navy, investigación criminal” –Si no cantas- dice Gibbs –te acusaré de terrorista y terminarás en Guantánamo- Y la gente descansa tranquila, un maleante menos, piensa con sosiego. Y es que es eso... unos malnacidos.
Algo habrán hecho, decían en aquellos tiempos, cuando la policía política detenía a un pobre desgraciado y lo devolvía a su casa con la piel quemada. Algo habrá hecho en cambio de trabajar y vivir como la gente decente, decían o pensaban los que después de la invasión a Irak y las mentiras del 11M siguieron votando a los mismos, que ahora claman por seguir una Constitución que no leyeron cuando la votaron, que les importa un comino y que se la pasan por el forro, cuando ven que un inmigrante tiene un trabajo bien pagado o cobra el subsidio.


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